Aux Diablerets, en quête d'un papillon insaisissable

Chercheur de sève

Sa première observation d’un morio remonte à sept ans, au bord du lac de Mattmark, tout au fond de la vallée de Saas, en Valais. Il en parle «comme d’une apparition soudaine, ce qui tombe bien, puisque les Portugais le nomment ‘celui qui apparaît soudainement’.» Cette fois, la piste du jour commence par un coup de téléphone. Il y a quelque temps, une amie l’appelle pour lui signaler deux ou trois morios aux Diablerets. La semaine passée, il suit ses indications. Là où elle n’avait vu que des papillons de passage, deux érables blessés retiennent son attention. «J’ai eu du bol, il y avait là six individus.» C’est donc vers ces deux arbres qu’il nous mène aujourd’hui.

Leur présence au même endroit ne doit rien au hasard. «Le morio recherche la sève des arbres endommagés, les sels minéraux de la boue et jusqu’à la transpiration humaine. Son alimentation est strictement liquide, car l’organe qui lui permet de se nourrir est une trompe, semblable à une paille.» Pour le localiser, il faut donc chercher d’abord son garde-manger. Le meilleur indice reste un tronc entaillé dans une forêt claire, à proximité d’un cours d’eau. Les deux érables où Pierre-André Bonaglia a observé six morios la semaine passée réunissent précisément ces conditions. À leur pied, il ne nous reste plus qu’à attendre.

Magique apparition

Onze heures et demie. Le soleil atteint les troncs et la sève se met à luire. Le guide nous a donné deux consignes. Ne pas laisser notre ombre entrer dans le champ du papillon, qui la perçoit comme l’annonce d’un prédateur, et nous taire. «Le silence est essentiel. Il nous permet de nous recentrer, d’établir un lien avec le morio et de mieux nous concentrer pour le repérer, tant il est difficile à voir», dit-il. Nous restons plantés dans les herbes hautes, les yeux fixés sur le même érable, sans dire un mot. Un quart d’heure s’écoule sans la moindre apparition. La nuit a été froide. L’hôte des sycomores tardera peut-être à s’animer.

Vers midi, une forme sombre file furtivement entre les troncs. Pierre-André Bonaglia tend soudain le doigt vers l’un des érables. «Il est là!» Son cri jaillit. Notre joie aussi. Nous mettons quelques secondes à comprendre que la silhouette qu’il nous montre n’est pas un relief de l’écorce. Ailes fermées, le papillon paraît presque noir et se fond dans le décor. Puis il s’ouvre. Une bordure crème souligne ses contours. Son velours brun aux reflets roux est ponctué de pastilles bleu électrique. Nous voilà tous les trois à chuchoter des «il est beau» comme des enfants. «Ses taches bleues déconcertent les oiseaux, qui vont chercher leur repas ailleurs», explique le guide.

Notre surprise grandit lorsqu’un deuxième morio se pose plus haut, sur le sycomore face au naturaliste. Un troisième apparaît bientôt, puis un quatrième sur l’arbre voisin. En apercevoir un seul relevait de l’inespéré, en voir quatre tient de l’inouï. Pierre-André Bonaglia en rit de plaisir. «On est dans une expédition, une sorte d’Indiana Jones! À la recherche du papillon perdu, sans les effets spéciaux!»

Tenue haute couture

Émerveillés, nous regardons les quatre papillons s’offrir au soleil. «Plus il fait frais, plus ils écartent leurs ailes, et c’est logique, puisqu’ils ne produisent pas leur propre chaleur.» Ce quatuor vit peut-être ses derniers beaux jours, après une existence de près d’un an.

Le dernier vient se poser à un mètre du photographe, qui reçoit cette proximité comme un cadeau. Avec sa livrée d’ébène rehaussée d’un petit collier doré, on le dirait habillé par un grand couturier.

La rencontre du jour dépasse toutes les espérances de Pierre-André Bonaglia. Comblé, il décide pourtant de poursuivre l’ascension. «Deux cents mètres de dénivelé plus haut, on m’a signalé un grand mars changeant et une thécla de l’orme, deux raretés que je n’ai pas vues de l’année.» Il remet son sac sur les épaules et reprend le sentier. Quatre morios n’auront pas suffi à rassasier sa curiosité.